Saliva de porcelana
y parda la gata,
rotas las horas
respiran anhelos
que desnudan el alma.
Sal gruesa
de silencios. Hay
besos de perro
y gritos en los muros
explotando en un azul de estéril tristeza
sin cesar en la marejada, en la madrugada
donde resplandecen sombras
que escupen gritos rotos
de porcelana

Javier Castañón 09-01-2010

Foto vía: Rinconperdidoenmi
poema by JavCasta 09/01/2010

El Camello, el Leon y el niño. O la evolución del perro al lobo » Blog Archive » Resplandecen las sombras.

Cuando deje de llover
vestido de plata.
sombrero de helecho
y zapatos de musgo.

Cuando deje de llover
la felicidad vendrá
en forma de rombo,
cuadro o poema.

Cuando deje de llover
mis ojos serán flores,
mi sonrisa la luna
y mis manos premura.

Cuando deje de llover
no querré estar sola
buscaré tu sonrisa
por si acaso.

Cuando deje de llover
si el sol no me alumbra
volveré a la cueva
y me apagaré.

Cuando deje de llover
desearé,
desesperadamente,
que vuelva a llover.

Publicado por chose

Predico con lágrimas negras
la caida de mis gozos
repito con pasión siniestra
la tardanza de tus logros
y juntos tornamos el sol en negro
para escarnio de las estrellas y los astros
un instante eterno de abrir
y cerrar de verdes ojos

predico con sales antiguas
que todos somos una estrella
y su ley es el amor
correo de la mia soy sin saberlo
de la estrella de sal mudada en salario
convergen rompientes de espuma
y a poco saben las escasas migas
que dejan los señores en tu mano
predico sin argumento
sin desdicha sin tormento
las ideas como avispas
las razones como cuerdas
que anudan el cuello de la escarcha
y siegan las cosechas de el vacio, de lo árido
la cosecha de almas muertas
para formar mundos sutiles
reventando en insondables supernovas
la creacion febril cede el paso y aboga
por cesar ya este llanto de lágrimas negras

De buques hundidos en la nada

De manos manchadas de breas

De historias perdidas en la niebla, del dolor y los gozos

De mis Dioses y Demonios.
Prediqué sin compañia
la hermandad de los no santos.

Javier Castañón 08-08-2009

A L T A Z O R
O  E L  V I A J E  E N  P A R A C A Í D A S
P o e m a  e n  V I I  c a n t o s ( 1 9 1 9 )

V i c e n t e H u i d o b r o

PREFACIO

Nací a los treinta y tres años, el día de la muerte de Cristo; nací en el Equinoccio, bajo las hortensias y los aeroplanos del calor.

Tenía yo un profundo mirar de pichón, de túnel y de automóvil sentimental. Lanzaba suspiros de acróbata.

Mi padre era ciego y sus manos eran más admirables que la noche.

Amo la noche, sombrero de todos los días.

La noche, la noche del día, del día al día siguiente.

Mi madre hablaba como la aurora y como los dirigibles que van a caer. Tenía cabellos color de bandera y ojos llenos de navíos lejanos.

Una tarde cogí mi paracaídas y dije: “Entre una estrella y dos golondrinas”. He aquí la muerte que se acerca como la tierra al globo que cae.

Mi madre bordaba lágrimas desiertas en los primeros arco iris.

Y ahora mi paracaídas cae de sueño en sueño por los espacios de la muerte.

El primer día encontré un pájaro desconocido que me dijo:

“Si yo fuese dromedario no tendría sed. ¿Qué hora es?”. Bebió las gotas de rocío de mis cabellos, me lanzó tres miradas y media y se alejó diciendo: “Adiós” con su pañuelo soberbio.

Hacia las dos de aquel día encontré un precioso aeroplano, lleno de escamas y caracoles. Buscaba un rincón del cielo donde guarecerse de la lluvia.

Allá lejos, todos los barcos anclados, en la tinta de la aurora. De pronto comenzaron a desprenderse, uno a uno, arrastrando como pabellón jirones de aurora incontestable.

Continua.

desdeNietzsche en castellano – Altazor – Huidobro.

El día cierra la verja de su jardín,

se lava los pies y se pone el manto

para recibir a su amiga la noche.

El crepúsculo avanza lentamente.

En sus hombros hay manchas de sangre,

en sus manos una rosa

a punto de marchitarse.

La aurora avanza ruidosa.

Sus manos abren el libro del tiempo

y el sol pasa las páginas.

En el umbral del ocaso

el día rompe sus espejos

para conciliar el sueño.

Los momentos son olas del tiempo.

Cada cuerpo es una playa.

El tiempo es viento

que sopla del lado de la muerte.

La noche abotona la camisa de la tierra.

El día la desnuda.

Es el alba:

en el balcón las flores se frotan los ojos,

en la ventana

ondean las trenzas del sol.

El día ve con las manos,

la noche ve con todo el cuerpo.

Si el día hablara,

anunciaría la noche.

Suave es la mano de la noche

en las trenzas de la melancolía.

El día no sabe dormir

más que en el regazo de la noche.

Se le concedió a mi tristeza

ser una continua noche.

El pasado,

lago para un solo nadador:

el recuerdo.

La luz: vestido

que a veces teje la noche.

El crepúsculo: única almohada

en la que se abrazan el día y la noche.

La luz sólo actúa despierta.

La oscuridad sólo actúa dormida.

Los sueños de la noche son hilos con los que tejemos

los trajes del día.

desde celebración.

…Los glaciares
de caracola,
resucitaban
soles reñidos
de poniente.
Tundras dormidas
besando la mañana
y enarbolando
agujas del verdal,
cavaban rampas
enmarañadas de mares.
Apergaminados
murmullos abisales,
de peces preñados.
La olvidada diana,
marina del gallo
al amanecer.
Chorreando carabelas
de canastillas,
hechas costilla
con promesas
tuyas y mias.
Nieve ardiendo
tinieblas,
entre maizales naranja.
Centelleando
su cresta,
al explosionar
la cima.
Quietos sístoles
de erizo
recauchitando
la tarde
vomitada con azúcar.
Y cefalópodos
disfrazados, huyendo
en el yerbal
humeante.
Mojando jamón
del timón,
con tripas del viento.
La caries aborrascada,
de piratas
espantados
al abordaje.
Besos tiernos
bruñidos del tiburón,
con sabor a ropa seca.
Mi sinai del mar
claro de luna,
y sus ojos prestados
leyendo arrecifes
calientes de hielo.
La ilusionada ola,
del tártaro siroco
hecha cautiva por tí.
Hoy perla negra,
al resguardarse
encaracolado.
Balancín de uva
sin habitar,
huecos ecos
mudos del corazón.
La concha,
del silencio
al revés.
Atalayada oreja, contigo
y el deseo proa por morderte…

…”allí brota, coriáceo y tenaz, el cardo aplastado una y otra vez por el carro brutal de la historia, pero cuya savia no se rinde.” …

Tolstoy

Via: http://amediavoz.com/whitman.htm

De “Canto a mí mismo”

1. Me celebro y me canto a mí mismo.

Y lo que yo diga ahora de mí, lo digo de ti,

porque lo que yo tengo lo tienes tú

y cada átomo de mi cuerpo es tuyo también.

Vago… e invito a vagar a mi alma.

Vago y me tumbo a mi antojo sobre la tierra

para ver cómo crece la hierba del estío.

Mi lengua y cada molécula de mi sangre nacieron aquí,

de esta tierra y de estos vientos.

Me engendraron padres que nacieron aquí,

de padres que engendraron otros padres que nacieron aquí,

de padres hijos de esta tierra y de estos vientos también.

Tengo treinta y siete años. Mi salud es perfecta.

Y con mi aliento puro

comienzo a cantar hoy

y no terminaré mi canto hasta que muera.

Que se callen ahora las escuelas y los credos.

Atrás. A su sitio.

Sé cuál es su misión y no la olvidaré;

que nadie la olvide.

Pero ahora yo ofrezco mi pecho lo mismo al bien que al mal,

dejo hablar a todos sin restricción,

y abro de para en par las puertas a la energía original de la naturaleza

desenfrenada.

Versión de León Felipe

Nota: Casi dadà

Javier Castañón – 12/07/2009